Другая Эпоха

Люди собрались писать стихи. Кто-то серьезен, а кто-то хи-хи, Кто-то работать решил над собой, А кто-то плеснул, что лилось рекой, Кто-то проблемы в стихах описал, Кто-то что всё зашибись сказал. Все это слушал свободный художник И все зарисовывал - засуху, дождик, Тусклые мысли и яркие мысли, Картинки при этом цвели или кисли. Хоть это, к несчастью, Другая эпоха, На сборник сскребли от неё эти крохи. Компания тут, как я полагаю, Уж не молодежь, но душой молодая. По-старчески думают, нету просвета, Но детство играет и песня не спета, Вдруг станет известной в народе она, Засеет желанья творить семена! И зреет надежда, что даст это всходы, В стихах рассуждать станет больше народу. И вот, полюбуйтесь на скромный мой вклад (В созданьи его сборник сей виноват):

Зачем же вы сказали мне, что это было буримэ? Зачем же вы сказали мне, Что это было буримэ? Я столько истин в нем увидел И столько мыслей в голове! А если гению сказать, Что надо в рамках сочинять, Что ж это будет? Как назвать? Кто гениальней? Рифмоплет Иль тот, кто рифмы те берет? А может, гениален вовсе, Кто мимо этих всех пройдет? Головоломная картина. Есть форма, руки есть и глина. И кто ж из этой всей артели Шемякин или Церители? И может быть средь них рожден Творец Мыслителя Роден? Зачем же вы сказали мне, Что это было буримэ? Теперь я вижу как без смысла Прибита задница к корме...